Poetas sin fronteras

No escarbes en la herida

como si fuera

tan agudo el pico

de la vida.

Haz como el ave que vuela

 y  ábrete a Dios

que te consuela

su voz de amor

que es sin medida.

¡No hurgues en la herida!

Que se hará llaga

si  te amilanas,

si retozas

en la lúgubre caricia

de las horas aciagas.

No te engañes,

si ahondas en el dolor

no saldrás ilesa

y harás añicos tu fortaleza.

Es cierto que muchas veces

llorar es necesario,

gritar la desazón,

por algún tiempo,

mas luego recupera de tu corazón

el  dulce aliento.

Suaviza tu pena

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Busca la luna  a mi boca

Y se acomoda sobre mi lengua.

Pastilla misteriosa

que susurra lo celestial.

¡Un vaso de agua de lluvia

para disolver la luna

Y tragar su redonda

pulcritud!.

El sol la busca

Y me persigue.

 

Elsa Tébere

 

 

 

¡Qué error de laboratorio en estos días!

 

Tanto de colesterol y de glicemia,

 

de blancos glóbulos y de hemoglobina…

 

¡Qué parcialización en el aprecio de mi vida!

 

No figura en ninguno de los índices,

 

cuánto de riesgo, de sal y de pigmento

 

contiene en mi sangre…

 

¡La poesía!

Elsa Tébere (de su libro: "De la vida y sus m,atices" -2009-

 

 

 

Soy el ave que arrulla la mañana
con sus trinos que salpican los silencios
y evade los barrotes de esa jaula
para internarse en el azul del cielo.

Soy el nudo de esa cinta, desatado,
por la simple constancia de mis dedos
que buscan crear en un poema
la voz impredecible del misterio.

Y esa música que mece los latidos
del corazón que parecía muerto
para darle compases melodiosos
y transformar en jardines los desiertos.

Soy la lluvia que besa los trigales
y el rocío que duerme entre los pétalos
la miel que endulza los panales
y el aire que

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A veces hablamos con los ojos

y otras veces lo hacemos con los gestos,

el timbre de voz que utilizamos

o el signo elocuente del silencio.

Y en ese no decir, decimos mucho,

y así también se produce aquel encuentro.

 Palabras puentes que enlazan corazones

y acortan  distancias , como puertos

donde arribar para encontrar la calma

y arroparnos ante el frío de los vientos.

Palabras dardos que envenenan,

y clavan un puñal dentro del pecho.

A veces se escapan de nosotros

y otras quedan presas junto al miedo.

Son palabras atadas, moribundas,

que aguardan la tumba de un secreto.

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